Petites
Antilles.
Une impression de grands calices blancs aux pistils noirs, et de grande tristesse…
Un cimetière aux colibris volant sur des tabacs frais dans la sécheresse.
La forêt à laquelle j’ai songé
avait les mêmes filtrations faibles
de lumière, le même sommeil des herbes,
et des cris bleus pareils à ceux des geais.
Que ne puis-je partir ?
Vous m’attendez, je le sais, rouges fleurs qui éclatent…
Je crois entendre.
Mais est-ce que j ai rêvé ?
Voici des enfants qui prennent des crabes ?…
Ces crabes sont bleus ?
L’océan.
Un point.
C’est un aviso annoncé.
Le
Saint-Jérôme.
Il vient du
Havre…
Oh!
Comme il est loin!
Son hunier?…
L’enfant, donnez-lui la main.
Vous attendez quelqu’un ? —
Oui…
Delonelle.
C’est le neveu de
Madame
Physica…
L’Océan bruit comme un harmonica et se déchire comme un flot de dentelles.