Le poème du jour

Le moteur de sa voiture avait fini par se taire comme une petite bête lasse; Lucien Moreau resta un long moment immobile, la main posée sur le volant, à écouter le tumulte ténu du village qui se retirait derrière lui. Une odeur de résine et de feuilles mouillées montait de la terre — un parfum ancien qui, pour un historien, avait quelque chose d'affidatif : la mémoire se reconnaît aussi à ses senteurs. Il prit son carnet, vérifia le compas posé sur la couverture en cuir, et sentit sous ses doigts le poids familier du sac. Toute sa préparation, ses mois de recherches, tenaient dans ces gestes calmes.

La Forêt des Secrets : Mystères et révélations cachées

Fiction littéraire · 50 min de lecture

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Un poème original sur un tablier bleu suspendu dans une cuisine, gardien discret d’une tendresse familiale qui aide…

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