La Nature à l’Homme

Dans tout lтАЩenivrement dтАЩun orgueil sans mesure, ├Йbloui des lueurs de ton esprit born├й, Homme, tu mтАЩas cri├й : ┬л Repose-toi, Nature ! Ton oeuvre est close : je suis n├й ! ┬╗ Quoi ! lorsquтАЩelle a lтАЩespace et le temps devant elle, Quand la mati├иre est l├а sous son doigt cr├йateur, Elle sтАЩarr├кterait, lтАЩouvri├иre immortelle, Dans lтАЩivresse de son labeur? Et cтАЩest toi qui serais mes limites derni├иres ? LтАЩatome humain pourrait entraver mon essor ? CтАЩest ├а cet abr├йg├й de toutes les mis├иres QuтАЩaurait tendu mon long effort ? Non, tu nтАЩes pas mon but, non, tu nтАЩes pas ma borne A te franchir d├йj├а je songe en te cr├йant ; Je ne viens pas du fond de lтАЩ├йternit├й morne. Pour nтАЩaboutir quтАЩ├а ton n├йant. Ne me vois-tu donc pas, sans fatigue et sans tr├кve, Remplir lтАЩimmensit├й des oeuvres de mes mains ? Vers un terme inconnu, mon espoir et mon r├кve, MтАЩ├йlancer par mille chemins, Appelant, tour ├а tour patiente ou press├йe, Et jusquтАЩen mes ├йcarts poursuivant mon dessein, A la forme, ├а la vie et m├кme ├а la pens├йe La mati├иre ├йparse en mon sein ? JтАЩaspire ! CтАЩest mon cri, fatal, irr├йsistible. Pour cr├йer lтАЩunivers je nтАЩeus quтАЩ├а le jeter ; LтАЩatome sтАЩen ├йmut dans sa sph├иre invisible, LтАЩastre se mit ├а graviter. LтАЩ├йternel mouvement nтАЩest que lтАЩ├йlan des choses Vers lтАЩid├йal sacr├й quтАЩentrevoit mon d├йsir ; Dans le cours ascendant de mes m├йtamorphoses Je le poursuis sans le saisir ; Je le demande aux cieux, ├а lтАЩonde, ├а lтАЩair fluide, Aux ├йl├йments confus, aux soleils ├йclatants ; SтАЩil mтАЩ├йchappe ou r├йsiste ├а mon ├йtreinte avide, Je le prendrai des mains du Temps. Quand jтАЩentasse ├а la fois naissances, fun├йrailles, Quand je cr├йe ou d├йtruis avec acharnement, Que fais-je donc, sinon pr├йparer mes entrailles Pour ce supr├кme enfantement ? Point dтАЩarr├кt ├а mes pas, point de tr├кve ├а ma t├вche ! Toujours recommencer et toujours repartir. Mais je nтАЩengendre pas sans fin et sans rel├вche Pour le plaisir dтАЩan├йantir. JтАЩai d├йj├а trop longtemps fait oeuvre de mar├вtre, JтАЩai trop enseveli, jтАЩai trop extermin├й, Moi qui ne suis au fond que la m├иre idol├вtre DтАЩun seul enfant qui nтАЩest pas n├й. Quand donc pourrai-je enfin, ├йmue et palpitante, Apr├иs tant de travaux et tant dтАЩessais ingrats, A ce fils de mes voeux et de ma longue attente Ouvrir ├йperdument les bras ? De toute ├йternit├й, certitude sublime ! Il est con├зu ; mes flancs lтАЩont senti sтАЩagiter. LтАЩamour qui couve en moi, lтАЩamour que je comprime NтАЩattend que Lui pour ├йclater. QuтАЩil apparaisse au jour, et, nourrice en d├йlire, Je laisse dans mon sein ses regards p├йn├йtrer. тАУ Mais un voile te cache. тАУ Eh bien ! je le d├йchire : Me d├йcouvrir cтАЩest me livrer. Surprise dans ses jeux, la Force est asservie. Il met les Lois au joug. A sa voix, ├а son gr├й, D├йcouvertes enfin, les sources de la Vie Vont ├йpancher leur flot sacr├й. Dans son ├йlan superbe Il tтАЩ├йchappe, ├┤ Mati├иre ! Fatalit├й, sa main rompt tes anneaux dтАЩairain ! Et je verrai planer dans sa propre lumi├иre Un ├кtre libre et souverain. O├╣ serez-vous alors, vous qui venez de na├оtre, Ou qui na├оtrez encore, ├┤ multitude, essaim, Qui, saisis tout ├а coup du vertige de lтАЩ├кtre, Sortiez en foule de mon sein ? Dans la mort, dans lтАЩoubli. Sous leurs vagues obscures Les ├вges vous auront confondus et roul├йs, Ayant fait un berceau pour les races futures De vos limons accumul├йs. Toi-m├кme qui te crois la couronne et le fa├оte Du monument divin qui nтАЩest point achev├й, Homme, qui nтАЩes au fond que lтАЩ├йbauche imparfaite Du chef-dтАЩoeuvre que jтАЩai r├кv├й, A ton tour, ├а ton heure, if faut que tu p├йrisses. Ah ! ton orgueil a beau sтАЩindigner et souffrir, Tu ne seras jamais dans mes mains cr├йatrices Que de lтАЩargile ├а rep├йtrir. Nice, novembre 1867