Les souvenirs en peinture
Dans l'aube claire où frémit l'horizon,
Une toile blanche s'étend, vaste, infinie.
Chaque brume matinale, chaque rayon
S'entremêle en nuances subtiles, unies.
Au cœur de cette fresque naissante,
S'éveillent les souvenirs, en doux murmure.
Tels des pinceaux animés par le vent,
Ils dansent, esquissent nos futures peintures.
Sous le ciel de nos jours passés,
Des couleurs vives jaillissent, passionnées.
L'amour, l'amitié, en rouge et or baignés,
S'étalent en couches fines, bien ajustées.
Les éclats de rire, en jaune éclatant,
Côtoient les bleus profonds de nos pleurs.
Dans cette toile, chaque émotion, chaque instant,
Se révèle, précieux, chargé de mille douleurs.
Le vert tendre des premiers émois
Se mêle au violet des rêves lointains.
Avec délicatesse, la brosse effleure la foi,
Tissant entre les fils du destin, notre chemin.
Mais voilà qu'au centre, un noir intense
Tâche le cœur de notre œuvre, l'attriste.
Ce sont les regrets, les peines, l'absence,
Qui, en ombres dansantes, persistent.
Pourtant, par-delà la noirceur,
Luit une lumière, point d'espoir inespéré.
Les nuances se fondent en douceur,
Révélant que même brisé, le cœur peut espérer.
Ainsi, la toile se complète,
Chaque ton, chaque nuance, une histoire.
Les souvenirs en peinture, discrète,
Murissent, déploient leur pouvoir évocatoire.
Dans le crépuscule qui se dessine,
Nos vies s'épanouissent en mille couleurs.
Les moments, les gestes, définissent les lignes
D'un tableau vivant, écho de nos humeurs.
Et lorsque survient la nuit étoilée,
Notre fresque, dans le silence, contemple sa beauté.
Les souvenirs, en lueurs tamisées,
S'unissent en une mélodie de sérénité.
Résonne alors une question, douce, insouciante :
Quelle empreinte voulons-nous laisser, quelle trace émouvante ?
Dans ce monde éphémère, notre art, notre chant,
Peuvent-ils faire écho, au-delà du temps ?
Pour conclure ce voyage en couleur,
Les mots se font l'écho des battements de cœur.
Chacun de nous est peintre, à sa manière,
Sur la toile du temps, architecte, lumière.
Les souvenirs en peinture, vivants, palpitants,
Nous rappellent que chaque instant est un présent.
Dans le grand atelier de la vie, incessamment,
Nous créons, nous rêvons, peignant le firmament.
Alors, que chaque pinceau s'élève,
Que chaque couleur brille d'un éclat nouveau.
Car dans l'art de vivre, l'essence même,
Réside dans la beauté de nos tableaux.
Ainsi, les souvenirs en peinture,
De nos vies, tissent la texture.
Une œuvre d'art, unique, pure,
Souffle d'existence, vers l'aventure éternelle, sûre.
Dans le sillage de nos jours, le poème s'achève,
Sur une note d'espoir, un regard tourné vers l'achèvement.
Les souvenirs, en peinture, notre rêve,
Nous invite à contempler, dans un souffle, le firmament.
