LâOgresse dÃĐcouchait. Personne nâÃĐtait là .
Il est mort. Le voici cuisinier chez le diable.
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Tout en accomodant deux hommes sur le plat,
Il fait en ce moment rissoler à la broche
Trois filles dâAvignon, de Parme et dâAlcala.
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Ses mets sont toujours prÊts lorsque sonne la cloche.
Pas une heure, depuis un an quâil est dÃĐfunt,
Il nâaura mÃĐritÃĐ ni reçu de reproche.
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Abondamment nourri, chauffÃĐ comme pas un,
Gilet blanc, blanc bonnet, Ã foison il respire
Dâun tas dâhumaine chair lâaffriolant parfum.
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Et de soupirs, pourtant, de sanglots il dÃĐchire
Parfois la majestÃĐ satanique de lâair.
Pauvre Ogre ! il nâa jamais dâenfants à mettre à cuire,
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Les enfants (mÊme vieux) nâallant pas en enfer
Extrait de:
IntermÃĻde Fantasque, (1936)