Monologue pour Cassandre

C’est moi, Cassandre. Et voici ma citÃĐ recouverte de braises. Et voici mon bÃĒton, mes rubans de prophÃĻte. Et voici ma tÊte pleine d’incertitudes. C’est vrai, je triomphe. Le feu de ma raison lÃĻche la voÃŧte cÃĐleste. Seuls les prophÃĻtes que personne ne croÃŪt jouissent de tels spectacles ; seuls ceux qui s’y sont assez mal pris pour que tout s’accomplisse aussi rapidement comme s’ils n’avaient pas existÃĐ. Je me souviens maintenant, trÃĻs distinctement de ceux qui, devant moi, arrÊtaient de parler. Rires qui s’ÃĐtouffaient. Mains qui se dÃĐnouaient. Enfants qui couraient vers leurs mÃĻres. Je n’ai mÊme pas connu leurs noms si pÃĐrissables. Et cette chanson sur la petite feuille verte, Personne ne l’achevait quand j’ÃĐtais là. Je les aimais. Mais les aimait de haut. Bien plus haut que la vie. De l’avenir. OÃđ il fait toujours vide. D’oÃđ rien n’est plus facile qu’apercevoir la mort. Je regrette maintenant que ma voix fÃŧt si dure. Regardez-vous vous -mÊmes depuis les ÃĐtoiles, disais-je. Regardez-vous vous -mÊmes depuis les ÃĐtoiles. Ils m’entendaient, et baissaient les yeux. Dans la vie ils vivaient. PortÃĐs par le grand vent. DÃĐterminÃĐs, dÃĻs leur naissance dans ces grands corps migratoires. Mais il y avait en eux comme un espoir humide, Une flamme nourrie de son propre grÃĐsillement. Ils savaient mieux que moi ce que c’est un instant, un seul au moins, unique ; n’importe lequel – Avant – J’avais raison. Seulement voilà, il n’en rÃĐsulte rien. Et voici ma chemise barbouillÃĐe par le feu. Et voici ma quincaillerie de prophÃĐtesse. Et voici mon visage tordu. Visage qui n’a pas su qu’il pouvait Être beau.