Le poème ‘Guerre’ d’André Breton, figure emblématique du surréalisme, nous transporte dans un univers troublant où la beauté se mêle à la violence. Écrit dans un contexte de bouleversements mondiaux, ce texte met en lumière les tourments de l’âme humaine confrontée aux atrocités de la guerre. À travers des images frappantes et evocatrices, Breton nous invite à une réflexion profonde sur la condition humaine.
Je regarde la
Bête pendant qu’elle se lèche
Pour mieux se confondre avec tout ce qui l’entoure
Ses yeux couleur de houle
A
Pimproviste sont la mare tirant à elle le linge sale
les détritus
Celle qui arrête toujours l’homme
La mare avec sa petite place de l’Opéra dans le
ventre
Car la phosphorescence est la clé des yeux de la
Bête
Qui se lèche
Et sa langue
Dardée on ne sait à l’avance jamais vers où
Est un carrefour de fournaises
D’en dessous je contemple son palais
Fait de lampes dans des sacs
Et sous la voûte bleu de roi
D’arceaux dédorés en perspective l’un dans l’autre
Pendant que court le souffle fait de la généralisation à l’infini de celui de ces misérables le torse nu qui se produisent sur la place publique avalant des torches à
pétrole dans une aigre pluie de sous
Les pustules de la
Bête resplendissent de ces hécatombes de jeunes gens dont se gorge le
Nombre
Les flancs protégés par les miroitantes écailles que
sont les armées
Bombées dont chacune tourne à la perfection sur sa
charnière
Bien qu’elles dépendent les unes des autres non
moins que les coqs qui s’insultent à l’aurore de
fumier à fumier
On touche au défaut de la conscience pourtant
certains persistent à soutenir que le jour va
naître
La porte j’ai voulu dire la
Bête se lèche sous l’aile
Et l’on voit est-ce de rire se convulser des filous au
fond d’une taverne
Ce mirage dont on avait fait la bonté se raisonne
C’est un gisement de mercure
Cela pourrait bien se laper d’un seul coup
J’ai cru que la
Bête se tournait vers moi j’ai revu
la saleté de l’éclair
Qu’elle est blanche dans ses membranes dans le
délié de ses bois de bouleaux où s’organise le
guet
Dans les cordages de ses vaisseaux a la proue desquels
plonge une femme que les fatigues de l’amour ont
parée d’un loup vert
Fausse alerte la
Bête garde ses griffes en couronne
érectile autour des seins
J’essaie de ne pas trop chanceler quand elle bouge
la queue
Qui est à la fois le carrosse biseauté et le coup de
fouet
Dans l’odeur suffocante de cicindèle
De sa litière souillée de sang noir et d’or vers la lune elle aiguise une de ses cornes à l’arbre enthousiaste du grief
En se lovant avec des langueurs effrayantes
Flattée
La
Bête se lèche le sexe je n’ai rien dit
Bête pendant qu’elle se lèche
Pour mieux se confondre avec tout ce qui l’entoure
Ses yeux couleur de houle
A
Pimproviste sont la mare tirant à elle le linge sale
les détritus
Celle qui arrête toujours l’homme
La mare avec sa petite place de l’Opéra dans le
ventre
Car la phosphorescence est la clé des yeux de la
Bête
Qui se lèche
Et sa langue
Dardée on ne sait à l’avance jamais vers où
Est un carrefour de fournaises
D’en dessous je contemple son palais
Fait de lampes dans des sacs
Et sous la voûte bleu de roi
D’arceaux dédorés en perspective l’un dans l’autre
Pendant que court le souffle fait de la généralisation à l’infini de celui de ces misérables le torse nu qui se produisent sur la place publique avalant des torches à
pétrole dans une aigre pluie de sous
Les pustules de la
Bête resplendissent de ces hécatombes de jeunes gens dont se gorge le
Nombre
Les flancs protégés par les miroitantes écailles que
sont les armées
Bombées dont chacune tourne à la perfection sur sa
charnière
Bien qu’elles dépendent les unes des autres non
moins que les coqs qui s’insultent à l’aurore de
fumier à fumier
On touche au défaut de la conscience pourtant
certains persistent à soutenir que le jour va
naître
La porte j’ai voulu dire la
Bête se lèche sous l’aile
Et l’on voit est-ce de rire se convulser des filous au
fond d’une taverne
Ce mirage dont on avait fait la bonté se raisonne
C’est un gisement de mercure
Cela pourrait bien se laper d’un seul coup
J’ai cru que la
Bête se tournait vers moi j’ai revu
la saleté de l’éclair
Qu’elle est blanche dans ses membranes dans le
délié de ses bois de bouleaux où s’organise le
guet
Dans les cordages de ses vaisseaux a la proue desquels
plonge une femme que les fatigues de l’amour ont
parée d’un loup vert
Fausse alerte la
Bête garde ses griffes en couronne
érectile autour des seins
J’essaie de ne pas trop chanceler quand elle bouge
la queue
Qui est à la fois le carrosse biseauté et le coup de
fouet
Dans l’odeur suffocante de cicindèle
De sa litière souillée de sang noir et d’or vers la lune elle aiguise une de ses cornes à l’arbre enthousiaste du grief
En se lovant avec des langueurs effrayantes
Flattée
La
Bête se lèche le sexe je n’ai rien dit
En conclusion, ‘Guerre’ d’André Breton nous pousse à méditer sur la dualité de la vie et la lutte incessante entre la beauté et la brutalité. N’hésitez pas à explorer davantage les œuvres de cet auteur fascinant et à partager vos impressions sur ce poème percutant.