Derrière les grilles la réunion mondaine et l’arrogant triomphe des champions du scalpel
Coupé en deux de mon vivant
Tel un buste dans le couloir du
Grand
Hôtel
Mon cri
est ce filet de sang
qui exhale de ma gorge
Au sortir de la
Cappella
San
Aquilino elle m’affirme détester l’écriture du moi
«Tu fais de la poésie, toi ?»
Dans la fureur
Je m en vais
seul
par les rues
sous un prétexte très personnel
Je quitte
Milan
par la gare
fort monumentale
Je songe au
Palazzo désert
Les voitures ont emporté les malles
Le lac fait aujourd’hui le deuil du fleuve
Pourquoi me donna-t-elle sa bouche à l’embouchure secrète où le fleuve s’engouffre ?
L’assaillir
c’était franchir la frontière
où tout s’éclaire
dans l’élan lisse
des conjonctions impromptues
Sel mêlé
de salives très intimes ses lèvres brillaient sous le ciel endormi
Corps leste où appuyer le plomb de l’âge dilué en espace