La Dévastation du Musée et des Monuments

La sainte vÃĐritÃĐ qui m’ÃĐchauffe et m’inspire
Écarte et foule aux pieds les voiles imposteurs;
Ma muse de nos maux flÃĐtrira les auteurs,
DussÃĐ-je voir briser ma lyre
Par le glaive insolent de nos libÃĐrateurs.
OÃđ vont ces chars pesans conduits par leurs cohortes?
Sous les voÃŧtes du Louvre ils marchent à pas lents;
Ils s’arrÊtent devant ses portes;
Viennent-ils lui ravir ses sacrÃĐs ornemens?
Muses, penchez vos tÊtes abattues;
Du siÃĻcle de LÃĐon les chefs-d’oeuvre divins
Sous un ciel sans clartÃĐ suivront les froids Germains;
Les vaisseaux d’Albion attendent nos statues.
Des profanateurs inhumains
Vont-ils anÃĐantir tant de veilles savantes?
Porteront-ils le fer sur les toiles vivantes
Que RaphaÃŦl anima de ses mains?
Dieu du jour, dieu des vers, ils brisent ton image.
C’en est fait : la victoire et la divinitÃĐ
Ne couronnent plus ton visage
D’une double immortalitÃĐ.
C’en est fait : loin de toi jette un arc inutile.
Non, tu n’inspiras point le vieux chantre d’Achille;
Non, tu n’es pas le dieu qui vengea les neuf soeurs
Des fureurs d’un monstre sauvage,
Toi qui n’as pas un trait pour venger ton outrage
Et terrasser tes ravisseurs.
Le deuil est aux bosquets de Gnide.
Muet, pÃĒle et le front baissÃĐ,
L’amour, que la guerre intimide,
Eteint son flambeau renversÃĐ.
Des grÃĒces la troupe lÃĐgÃĻre
L’interroge sur ses douleurs;
Il leur dit en versant des pleurs:
<< J’ai vu Mars outrager ma mÃĻre. >>
Je crois entendre encor les clameurs des soldats
EntraÃŪnant la jeune immortelle;
Le fer a mutilÃĐ ses membres dÃĐlicats;
HÃĐlas, elle semblait et plus chaste et plus belle,
Cacher sa honte entre leurs bras.
Dans un fort pris d’assaut, telle une vierge en larmes,
Aux yeux des forcenÃĐs dont l’insolente ardeur
DÃĐchira les tissus qui dÃĐrobaient ses charmes,
Se voile encor de sa pudeur.
Adieu, dÃĐbris fameux de GrÃĻce et d’Ausonie,
Et vous, tableaux errans de climats en climats;
Adieu, CorrÃĐge, Albane, immortel Phidias!
Adieu, les arts et le gÃĐnie!
Noble France, pardonne! A tes pompeux travaux,
Aux Pujet, aux Lebrun, ma douleur fait injure.
David a ramenÃĐ son siÃĻcle à la nature;
Parmi ses nourrissons il compte des rivauxâ€Ķ
Laissons-la s’ÃĐlever cette ÃĐcole nouvelle!
Le laurier de David de lauriers entourÃĐ,
Fier de ses rejetons, enfante un bois sacrÃĐ
Qui protÃĐge les arts de son ombre ÃĐternelle.
Le marbre animÃĐ parle aux yeux;
Une autre VÃĐnus plus fÃĐconde,
PrÃĻs d’Hercule victorieux,
Étend son flambeau sur le monde.
Ajax, de son pied furieux,
Insulte au flot qui se retire;
L’oeil superbe, un bras dans les cieux,
Il s’ÃĐlance, et je l’entends dire:
<< J’ÃĐchapperai malgrÃĐ les dieux. >>
Mais quels monceaux de morts! Que de spectres livides!
Ils tombent dans Jaffa ces vieux soldats français
Qui rÃĐveillaient naguÃĻre, au bruit de leurs succÃĻs,
Les siÃĻcles entassÃĐs au fond des pyramides.
Ah! Fuyons ces bords meurtriers!
D’oÃđ te vient, Austerlitz, l’ÃĐclat qui t’environne?
Qui dois-je couronner du peintre ou des guerriers?
Les guerriers et le peintre ont droit à la couronne.
Des chefs-d’oeuvre français naissent de toutes parts;
Ils surprennent mon coeur à d’invincibles charmes;
Au dÃĐluge, en tremblant, j’applaudis par mes larmes;
Didon enchante mes regards;
Versant sur un beau corps sa clartÃĐ caressante,
À travers le feuillage un faible et doux rayon
Porte les baisers d’une amante
Sur les lÃĻvres d’Endymion;
De son flambeau vengeur NÃĐmÃĐsis m’ÃĐpouvante;
Je frÃĐmis avec PhÃĻdre, et n’ose interroger
L’accusÃĐ dÃĐdaigneux qui semble la juger.
Je vois LÃĐonidas. O courage! O patrie!
Trois cents hÃĐros sont morts dans ce dÃĐtroit fameux;
Trois cents! Quel souvenir! â€Ķ Je pleureâ€Ķ Et je m’ÃĐcrie:
Dix-huit mille Français ont expirÃĐ comme eux!
Oui : j’en suis fier encor : ma patrie est l’asile,
Elle est le temple des beaux-arts;
À l’ombre de nos ÃĐtendards,
Ils reviendront ces dieux que la fortune exile.
L’ÃĐtranger, qui nous trompe, ÃĐcrase impunÃĐment
La justice et la foi sous le glaive ÃĐtouffÃĐes;
Il ternit pour jamais sa splendeur d’un moment;
Il triomphe en barbare et brise nos trophÃĐes;
Que cet orgueil est misÃĐrable et vain!
Croit-il anÃĐantir tous nos titres de gloire?
On peut les effacer sur le marbre ou l’airain;
Qui les effacera du livre de l’histoire?
Ah! Tant que le soleil luira sur vos ÃĐtats,
Il en doit ÃĐclairer d’impÃĐrissables marques;
Comment disparaÃŪtront, Ãī superbes monarques,
Ces champs oÃđ les lauriers croissaient pour nos soldats?
Allez, dÃĐtruisez donc tant de citÃĐs royales
Dont les clefs d’or suivaient nos pompes triomphales;
Comblez ces fleuves ÃĐcumans
Qui nous ont opposÃĐ d’impuissantes barriÃĻres,
Aplanissez ces monts dont les rochers fumans
Tremblaient sous nos foudres guerriÃĻres.
Voilà nos monumens : c’est là que nos exploits
Redoutent peu l’orgueil d’une injuste victoire;
Le fer, le feu, le temps plus puissant que les rois,
Ne peut rien contre leur mÃĐmoire.