Le Chant du Cygne

Cygnes au blanc plumage, au port majestueux, Est-il vrai, dites-moi, qu’un chant harmonieux, De vos jours ÃĐcoulÃĐs rompant le long silence, Lorsque va se briser votre frÊle existence, Comme un cri de bonheur s’ÃĐlÃĻve vers les cieux ? Quand sous votre aile, un soir, votre long col se ploie Pour le dernier sommeil… d’oÃđ vous vient cette joie ? De vos jours rien ne rompt l’indolente douceur : Lorsque tout va finir, cet hymne de bonheur, Comme à des cœurs brisÃĐs, quel penser vous l’envoie ? Ô cygnes de nos lacs ! votre destin est doux ; De votre sort heureux chacun serait jaloux. Vous voguez lentement de l’une à l’autre rive, Vous suivez les dÃĐtours de l’onde fugitive : Que ne puis-je en ces flots m’ÃĐlancer avec vous ! Moi, sous l’ardent soleil, je demeure au rivage… Pour vous, l’onde s’entr’ouvre et vous livre passage ; Votre col gracieux, dans les eaux se plongeant, Fait jaillir sur le lac mille perles d’argent Qui laissent leur rosÃĐe à votre blanc plumage ; Et les saules pleureurs, ondoyants, agitÃĐs, — Alors que vous passez, par le flot emportÃĐs — D’un rameau caressant, doucement vous effleurent Sur votre aile qui fuit quelques feuilles demeurent, Ainsi qu’un souvenir d’amis qu’on a quittÃĐs. Puis le soir, abordant à la rive odorante OÃđ fleurit à l’ÃĐcart le muguet ou la menthe, Sur un lit de gazon vous reposez, bercÃĐs Par la brise des nuits, par les bruits cadencÃĐs Des saules, des roseaux , de l’onde murmurante. Oh ! pourquoi donc chanter un chant mÃĐlodieux Quand s’arrÊte le cours de vos jours trop heureux ? Pleurez plutÃīt, pleurez vos nuits au doux silence, Les ÃĐtoiles, les fleurs, votre fraÃŪche existence ; Pourquoi fÊter la mort ?… vous Êtes toujours deux ! C’est à nous de chanter quand vient l’heure suprÊme, Nous, tristes pÃĻlerins, dont la jeunesse mÊme Ne sait pas dÃĐcouvrir un verdoyant sentier, Dont le bonheur s’effeuille ainsi que l’ÃĐglantier ; Nous, si tÃīt oubliÃĐs de l’ami qui nous aime ! C’est à nous de garder pour un jour à venir, Tristes comme un adieu, doux comme un souvenir, Des trÃĐsors d’harmonie inconnus à la terre, Qui ne s’exhaleront qu’à notre heure derniÃĻre. Pour qui souffre ici-bas, il est doux de mourir ! Ô cygnes ! laissez donc ce cri de dÃĐlivrance À nos cœurs oppressÃĐs de muette souffrance ; La vie est un chemin oÃđ l’on cache ses pleurs… Celui qui les comprend est plus loin, est ailleurs. À nous les chants !… la mort, n’est-ce pas l’espÃĐrance ? Extrait de: PoÃĐsies et nouvelles (1840)