Je parcours tes ruelles comme on feuillette une chronologie de lumière, chaque adobe garde une histoire et une odeur de pinon.
Le vent porte la voix des flûtes, le goût du chile rôti et les pigments des ateliers d’artistes.
Voici la ville-livret où l’on marche en écoutant les cloches, le rio et le murmure des fêtes ancestrales.
Lettre en relief — nom gravé sur la poussière
Terre d’argile et de soleil, le Pueblo ancien élève ses étages, Taos Pueblo murmure les siècles sur la terre.
Au chant des flûtes et au crépitement du piñon, la révolte de 1847 et l’empreinte hispano-amérindienne marquent la même terre.
Ou le pont du Rio Grande Gorge se fend comme une cicatrice, la maison de Kit Carson et San Francisco racontent guerres et offrandes à la terre.
Sous ciel turquoise, ateliers, tissage, la Plaza et les musées célèbrent poterie, peinture et festivals, gardiens infimes de la terre.
Au chant des flûtes et au crépitement du piñon, la révolte de 1847 et l’empreinte hispano-amérindienne marquent la même terre.
Ou le pont du Rio Grande Gorge se fend comme une cicatrice, la maison de Kit Carson et San Francisco racontent guerres et offrandes à la terre.
Sous ciel turquoise, ateliers, tissage, la Plaza et les musées célèbrent poterie, peinture et festivals, gardiens infimes de la terre.
Viens poser tes pas où la pierre a mémoire, écouter les récits inscrits dans chaque corniche et chaque ride du sol.
Goûte l’air, le pinon et le chile, laisse la lumière des Sangre de Cristo t’apprendre la patience des artisans.
Repars avec un souffle du désert et l’image d’un village qui continue d’habiter le mot